朋友圈晒年夜饭背后,有人更显体面,有人却隐藏窘迫
去年除夕,我家的饭桌上照例摆着父亲亲手炸的鱼、母亲擀的饺子皮、我炒的红烧肉,还有媳妇做的糖醋排骨。小子们在厨房门口抢着偷吃炸丸子,笑得直乐。那天我拍了一张照片,正准备发朋友圈,父亲摆摆手说,发啥,咱就是个家常年夜饭,没必要让别人挑三拣四。我一下就明白,他的意思不是怕炫耀,而是我们一家过年,最舒服的状态就是围着桌子热热闹闹,不必去管外面的人怎么看。
每年这个时候,朋友圈里的年夜饭照片都跟比赛似的,颜色鲜亮,装盘利落,海参鲍鱼龙虾齐上阵。有的人一看,心里就咯噔一下:怎么别人家的菜这么丰盛,我家的还不如平时周末炒的那一桌。于是干脆不晒,省得别人来个阴阳怪气的评价。山东人讲究个实在,咱过年是为了让老小吃得舒服,身体暖和,肚子填饱,不是为了拍照攀比。
我在济南长大,小时候过年,年夜饭就是两道硬菜,一锅饺子,外加个白菜粉条炖肉,那就是全家的盛宴。父亲当年是工厂工人,母亲在学校食堂干活,家里的菜都是自己做。邻居们也差不多,谁家厨艺好,就端一盘过去尝尝,热乎的年味就在胡同里飘着。那时候没手机,没人晒照片,可每家都觉得年味足得很。
现在条件好了,超市、菜市场、海鲜店全都通,就算普通家庭也能买上点虾蟹,可大家还是分得清,啥是真过年,啥是为了拍好看。毕竟朋友圈里一张摆盘精致的照片,背后未必有那份真实的热乎气。很多普通家庭不晒年夜饭,是为了守住自己那份安稳,不让别人的评论扰了心。
我有个朋友在青岛,他家的年夜饭就是个锅煮着海带排骨汤,一盘炸鱼,剩下三四个小炒。他孩子一边吃一边拉着爷爷去看春晚,可他发照片时就换成了在酒店的合影。后来才知道,那年他们去酒店是为了照顾行动不便的老人方便吃饭,不是为了摆排场。可在朋友圈里,这事就变了味,有人说他们讲究,有人说他们奢侈,这就让他觉得无趣。
有网友说,晒年夜饭是一种分享,也有人觉得是一种压力。这种差异不是因为菜的多少,而是因为大家对体面和幸福的理解不同。山东老家人喜欢在院子里挂一串腊肠、腌点咸鱼,那才算过年。南方有些地方则讲究备四海食材,摆满一桌。都是过年,只是形式不同,可惜有人总用照片去衡量幸福。
记得我母亲年轻时,每到腊月二十五就开始做准备,先炸点丸子,切好咸菜,准备红烧鸡块。到年三十那天早上,父亲会去市场买条新鲜的大鲤鱼,说是年年有余。那鱼一上桌,我们孩子眼睛都亮了。没有鲍鱼没有大虾,但那就是我们家最喜庆的菜。
现在我自己做年夜饭,也还是延续那套老办法。炸鱼的时候油得冒泡,孩子站在一旁喊香。媳妇包的饺子一个个整齐放在案板上,像小胖墩似的。桌上没摆花,没有雕刻,不讲究盘子贵不贵。有人说这样不上相,可我觉得这就是咱山东人的实在年夜饭。
朋友圈里的豪华饭菜确实好看,有金光闪闪的烤全腿,有摆得像艺术品一样的冷盘。但看照片的都是几秒钟的事,而热气腾腾的菜只属于那一刻围坐在桌前的人。普通人不晒年夜饭,有时是为了避免被说寒酸,有时是为了防止别人说你装。尤其是一些靠工资过日子的家庭,手里的钱是要用在娃的学费、父母的药费。这些事别人看不到,但自己心里明白。
在去年一个调查里,有超过六成的受访者表示,他们不会在朋友圈晒年夜饭。理由大致分两类,一类是觉得没必要,还有一类是害怕被误解。人情社会里,很多评论虽然无心,但听在耳里就是酸。山东人有句老话,吃饭是自己的事,别让外人来管。这话看似直,却道出了不少人的心思。
我父亲说,年夜饭的意义就是一家人齐齐整整坐下吃饭。事情再多,路再远,都要在这一天回家。菜好不好看不重要,重要的是都在。就像去年年底我从外地赶回来,正好赶上母亲包饺子。父亲拿了个碗让我搅馅说,这是你小时候最爱干的。那一刻的感觉,比朋友圈里的点赞有意义。
有些地方过年还会去亲戚家串门,带着自己做的菜或点心。山东农村里这种互相送菜的习俗至今还保留着。你家炸的鱼端一半给我,我家炖的肉切一块送你,这叫年味。没人把这些拍下来发朋友圈,但每次端盘子去邻居家,孩子们都跟着凑热闹。
有人在网上发问,为什么现在晒年夜饭的人越来越少?有网友回复说,因为年夜饭从一种家庭温情变成了一种展示,失去了本来的味道。这话听着有点重,但确实有道理。毕竟有些人晒照片后还要担心别人怎么看,反而把自己困在了别人的眼光里。
对于不少普通人来说,不晒年夜饭不是缺少仪式感,而是仪式感已经在家里落地了。比如我母亲每年准备年夜饭都要放鞭炮,先炸鱼再蒸鸡,然后才煮饺子。一整天忙得不可开交,到晚上坐下吃饭时,大家都觉得这是最满足的时刻。
我家两个儿子最喜欢的就是年夜饭上的红烧肉,拿筷子一夹,油亮的肉香立刻扑鼻。我会提醒他们慢点吃,让爷爷奶奶也尝尝。他们会乖乖地夹一块过去。这种场景拍下来确实很暖,可我更愿意让它留在家人的眼里,而不是屏幕里。
所以,不晒年夜饭的家庭,并不是过得不好,也不是缺少喜庆,而是把幸福藏在锅碗瓢盆里,把满桌的热气留给真正坐在桌旁的人。不管菜有多丰盛,饭有多香,年味从来都在家人的笑声里,而不在照片的滤镜里。
